O semeador

Gostaria muito de conseguir semear
Um poema hoje para amanhã colher
O mais saboroso fruto, o amor.

Gostaria muito de apenas capturar
Uma estrela agora, pois a ela daria
O nome que me vem à mente.

E gostaria muito que este nome
Gravado a fogo não fosse
O do rosto em meus sonhos.

Gostaria porque seria mais fácil,
Gostaria pois não desejaria, acho,
Que tais sonhos virassem reais.

Afinal,  gostaria, de fato, que você se tornasse
O amor que amanhã eu colheria.
Assim planto, neste instante, poesia.

O inverno está chegando...

  Prometi a mim mesmo que durante muito tempo não colocaria um olho sequer na série ou nos livros "As Crônicas de Gelo e Fogo", de G. R. R. Martin. Eu já sabia que quando isso acontecesse, virar um fã fanático seria inevitável.

  Confesso que tinha minhas dúvidas a respeito de Game of Thrones no começo. Rumores demais de que era algo que lembrava "O Senhor dos Anéis" (o amor literário da minha vida!!!) com uma boa dose de sexo e uma extra de intrigas. Fiquei receoso que fosse verdade, porém desde o momento em que li a primeira página do primeiro livro e assisti ao primeiro episódio da HBO, meus medos se mostraram idiotamente insignificantes.

  Há sexo? Claro, e muito. Reviravoltas em todo lugar? Sim, e creio que não seria um bom romance de disputa pelo trono se não tivesse isso. É como "O Senhor dos Anéis"? Não. Esqueça as comparações. As dinâmicas presentes nas obras de Tolkien e nas de Martin são bem diferentes. Recomendo a todos que leiam um pouco dos dois e/ou assistam às adaptações de seus trabalhos. Vocês vão concordar comigo que os corações que embalam as histórias de ambos, embora bombem em suas veias imaginação, magia e fantasia puras, são distintos.

  No entanto, não nego que a influência de Tolkien se faça por vezes presente. Até um cego notaria que Martin leu e bebeu da fonte tolkeniana. Mas digamos que ele aprendeu com o mestre e, como qualquer bom aluno, prestou sua homenagem ao professor colocando seus ensinamentos mais importantes em prática e criando algo novo. Ao ser original enquanto se apóia em ombros de gigantes, Martin acabou mostrando, como um bom aprendiz tenta com frequência fazer, que tem potencial para superar o próprio mestre. Veja bem, não estou falando que ele conseguiu! E veja melhor ainda, por idolatrar tanto Tolkien sou suspeito para dizer tal coisa!

 No final, se há uma coisa que posso certamente afirmar, é que o autor de "As Crônicas de Gelo e Fogo" faz por merecer um lugar entre as constelações de grandes nomes da literatura mundial. Caso ninguém o tenha colocado lá ainda, não sei o que estão esperando! Para mim, ele já ganhou uma cadeira junto a Tolkien no panteão dos escritores. Agora jamais me esquecerei de que "o inverno está chegando...".

PS: na foto, eu desfrutando meu momento mais nerd de domingo sentado no objeto mais cobiçado de toda a série. =D

Autoantropofagia

Madrugada chora. Eu como o meu coração

Para ver se não sinto mais nada

Arrebentam-se as cordas de meu violão

Quem me dera ter comigo uma espada

Cortaria as lágrimas celestes em fatias

E as serviria com alguns pedaços meus

Prato de um tolo que achou que sabia

Jurava que tinha um amor todo seu

Você relembra? Já fomos um dia

Um único ser. Então virei canibal!

Comecei lambendo o que me feria

E terminei mastigando a dor animal

Autoantropofagia

Minúcias

Mais uma noite em claro. Por que existem pessoas que dormem tão bem, pessoas que dormem mal e pessoas que nem dormem?

Mistérios da vida à parte, andei conversando com alguns amigos e explicando detalhes dos poemas, quero dizer, as referências literárias, históricas, musicais etc que faço. Gostaria que vocês, caros leitores, também apreciassem essas pequenas sutilezas.

Assim, para aumentar vossa degustação poética e saciar os interessados em minúcias, a partir de agora comentarei cada texto publicado quando nele houver algum tipo de referência.

Espero que vocês estejam gostando. Fiquem ligados! Tenho uma tonelada de material para o blog e vou postá-lo, pouco a pouco. Além disso, a fonte das ideias não se esgota.

Ah, e se alguém quiser compartilhar alguma das publicações daqui, por favor, nos avisem e deem o crédito aos devidos autores. Eu e a Rachel agradecemos muito.

Um bom dia para todos! Rezarei para ver se Morfeus tem clemência de mim...

Oblíquo Manuscrito

Menina morena, uma mulher feita de aurora e beleza pura

Seus cabelos têm estrelas derramadas nas madeixas escuras

Sua tez é tão macia quanto o terminar de uma nova madrugada

Amanhece em mim como o sol despontando atrás de colinas enevoadas

Me desperta contigo, eu preguiçoso, você linda namorada

Seu olhar de pradaria que se estende até os limites do infinito

É tudo que explorarei e registrarei neste oblíquo manuscrito

Seus mares castanhos e tempestuosos eu adoro navegar

Seu corpo de terra minha é tudo que desejo amar

Você é, mulher morena, quem eu quero me casar

Beleza e aurora pura, dá-me seu amor eternamente

Vem comigo, vamos juntos, vivendo sempre em mente.

Morte em poesia

Uivam fantasmagoricamente os zéfiros serenatas noturnas

Mil vozes nas trevas trazendo agouros de más fortunas

Morte, seu bater de asas encantador, que som último e imortal!

Música para ouvidos cansados e desesperados, és tu, no final!

Bramem as banshees réquiens para todos finados jovens

Que com mortalhas fiadas por aranhas chorosas recobrem

Ah, Morte! Oh, vidas breves que num sopro levas embora

Como dentes-de-leão ninados pela ventania mundo afora

Duo Corda, Sursum Corda

Gostaria de ter em meu peito dois corações

Um para se apaixonar e ser partido

Outro para ser somente meu e intacto

Intocável pelo tempo e pelas pessoas

Que o coração todo alquebrado lidasse

Com todas essas coisas, todos esses problemas

Mas uma pena seria, entretanto,

Pois o coração que guardaria para mim mesmo

Seria fraco e feito de papel

Enquanto o outro, apesar de tanto sofrimento

E de tantas cicatrizes,

Seria sábio como Deus, seria forte como rocha

Sursum corda

Tum-tum, Tum-tum, Tum-tum, Tum-tum

Canção do homem que era Quarta-Feira

Nove dias e noites passei pendurado

Na grande árvore sacrificado

A mim mesmo ofereço esta morte

Sussurrei ao frio vento norte

Sessenta e quatro horas fiquei sem saber

Se estava vivo ou morto, ou o que ia acontecer

Estrelas valsavam perante os olhos meus

Até que fui envolto no mais escuro breu

Fora do espaço, fora do tempo,

Nenhum sentido, nenhum lamento,

Andei por desertos e florestas intermináveis,

Naveguei céus e mares inomináveis

De repente, houve uma luz como o sol

Eu a agarrei, e por estradas em caracol

Segui meu caminho de volta a algum lugar

Estava nu, na árvore, sentindo a brisa soprar

Em minhas mãos, jaziam letras pequenas

Formando uma palavra apenas

Mais três dias e noites enforcado passei

Até enfim aprender como ressuscitei

A resposta eu segurava forte nas mãos

Ninguém mais sabia, ninguém saberia

Que o misterioso segredo da ressurreição

É algo escondido em todo coração

O pintor

Um momento praticamente congelado no tempo

Câmera lenta de um jovem artista que intenta

Capturar em sua tela a chuva, gotas na aquarela.

Imortais, desaceleradas no céu por um simples pincel

Formam desenhos complexos, teias e padrões amplexos

Em miríades de caleidoscópios e caleidoscópios de miríades.

Cabalisticamente sabático, sabaticamente cabalístico,

Quadro de lágrimas matizadas e num arco-íris seladas.

Oh melancólico pintor de tardes chuvosas sem amor.

Nada

Às vezes tenho pena do nada.

Pobre coitado, nunca foi responsabilizado,

Nunca sentiu o peso de uma ação errada,

Nunca sentiu culpa.

Nada é perdoado, sempre.

E ele se perdeu, dentro de si e para todos,

Fora do alcance de qualquer memória,

Uma recordação apagada,

Um espectro evanescente na mente encruzilhada.

Pois nada é esquecido, sempre.

Nada.

Vermelhos

Vermelhos, rubros, escarlates. Sexo e morangos

Muito irados com uma raiva toda açucarada

Abóbada exangue em papel machê derramada

Manchas de café cardíaco nas sagradas escrituras

Em lençóis outrora feitos por puras vestais

Jazem escarlates, vermelhos, rubros rubis e beijos

E virgens apaixonadas, com lábios tão inchados

De volúpia e paixão, sem vergonha esparramados

Luxúria de morangos e corações batidos

Cama. Corpos, suor e pernas, sustenidos

Rubros, escarlates, vermelhos, impecados, sacros

Num harmônico paraíso cheio de doçura.

Quanta candura (há no amor)!

Guerra

Cospem os enxames flamejantes suas pragas

De marimbondos de ferro e de aço

Pequeninos deuses da morte que

Deleitam-se mordiscando a carne e

Embriagando-se em banhos de sangue

Seu menu de hoje é o mesmo de ontem

Que era o mesmo de anteontem... Enfim,

Há inocentes para o lanche, cadetes para o almoço,

E generais para jantar. Seis estrelas para acompanhar!

Veja como cantam em meio à carnificina

Melodias de gritos e súplicas de misericórdias

Zunzunem, marchando pelo tabuleiro, fardados

Com os narizes empinados, insetos letais

Ostentando bandeiras de nações morumbáticas

Terror, terror, tanto horror, e para o vencedor as batatas putrefatas!

Terror, terror, tanto horror, e para o vencedor as batatas putrefatas!

Terror, terror, tanto horror, e para o vencedor as batatas putrefatas!

Terror, terror, tanto horror, e para o vencedor as batatas putrefatas!

Doudos

-         - Comprei um novo travesseiro de ouriço?

-         -  Mas o que é isso?

-         - É a última moda em Paris!

-         - Ah, como o terno de zebra risca-giz.

 Tenho um destes no meu armário

 Pendurado com os morcegos dromedários.

-         - Por acaso você tem alguma cartola?

-         - Só se for uma de gato frajola.

 Porém, ele mora dentro dela.

 Era de um mágico. Foi bagatela!

-         - Você pode me vendê-la, então?

-         - Eu troco pelos seus óculos de camaleão

 Ou pelo seu chinelo-sapo made in Komodo.

-         - Ok. Vou pegar lá no meu réptil-cômodo.

-         - Antes venha ver meu aquário de elefantes dourados.

-         - Não seriam peixes de ouro pintados?

-         - Os meus são peixes paquidérmicos, meu caro.

-         - Nossa, mas que espécime raro!

-         - Autor, que história mais maluca!

-         - Maluca?

-         - Você deve ser um belo lelé da cuca.

-         - Leia sobre a porta, leitor desatento, há duas frases grafadas:

 Tem “Manicômio”, sim. Mais “A imaginação está liberada!”.

Um olá insone!!!

Prazer para quem não me conhece (não, madrugada, não é com você que estou falando). Permitam que me apresente. Sou um velho vagabundo que erra pelos céus noturnos como uma estrela embriagada pelas chamas das palavras. Já faz algum tempo que queria criar um canto como este, um lugar para mostrar ao mundo os vários universos que há dentro de mim. Finalmente, com uma ajuda extra e uma boa dose de coragem e loucura, consegui fazê-lo.
Creio que alguns desses universos já sejam familiares para vocês. Afinal, todos os universos, os meus, os seus, o próprio em que vivemos: todos se originam da imaginação. Ela é a divindade principal aqui. É energia criativa. É a gravidade que traz as palavras para dentro de nós e o impulso que as lança para o exterior de nossos seres. Um big bang constante, que vem e vai lentamente como a respiração de um moribundo, embora não esteja de fato morrendo, pois a cada instante ela padece e ressuscita numa dança cósmica infinita tão rápida que raramente nossos limitados olhos mortais chegam a notar. Comparados a este acontecimento, os neutrinos são tartarugas de tão devagar!
Se me perguntarem qual a matéria constituinte da vida, diria que é a magia do sonhos. Algo que não controlamos totalmente, que se faz presente quando dormimos e quando acordamos, que nos cerca e jaz dentro de nós como pérolas dentro de ostras.
A vida é frágil, mas enquanto ela possui um fim, os sonhos permanecem. Eles têm potencial para a eternidade, e são o legado que deixamos quando partimos. Histórias, canções e mitos sobreviveram às ruínas de gigantescas civilizações. Ainda estão vivos entre nós, nos tocam, emocionam e fazem pensar sobre as mais variadas coisas das mais diferentes maneiras possíveis (e algumas até impossíveis).
Bom, chega de devaneios. Perdoem-me se os cansei com tais divagações. Bom, este blog é para isto mesmo, então retiro o pedido de desculpas. Leiam e deem suas opiniões a respeito dos textos e poemas.
Críticas bem feitas e construtivas serão mais do que bem-vindas.
Um oi e um abraço a todos,
Cauê