Cotidiano

   Acordo. O amanhecer me assusta. O ar carregado de orvalho e possibilidades latentes mescladas com a incerteza do que virá a partir do momento em que meus pés saírem da cama e tocarem o chão eriçam os pelos de minha nuca. Talvez existam surpresas nas sombras. Meu coração palpita, alucinado. Junto coragem e me levanto. Faltam exatamente vinte e quatro horas para o terror e a tensão recomeçarem. Até lá, resta-me a rotina.

Comunicação

   Eu me escondo atrás de palavras e mais palavras. São minha espada e meu escudo. Às vezes, espelho. Como assim, às vezes espelho? Nem sempre elas refletem o que realmente quero dizer ou o que penso. Simplesmente criam vida própria. Saem pulando e brincado do útero da gramática direto para a tinta e o papel ou para a língua, e destes correm para o mundo, trazendo suas alegrias e atrocidades na bagagem. Fazem bens e maus que nunca desejei causar. Seja esmagar borboletas que resultam em terremotos, seja roubar o sorriso puro de uma criança ou uma lágrima de qualquer um. Coleciono lágrimas, tenho de todos os sabores e tipos.

   Eu falo mais com o silêncio e com os olhos. Quem quiser me conhecer mesmo, que os encare. E aceite algumas palavras de vez em quando.

A Bendita Maldição de Pitágoras

  Apesar de odiar matemática, inevitavelmente, pela ironia que rege o mundo, sou o resultado de somatórias, subtrações, divisões e multiplicações. Devo aceitar isso, e você também, por mais que odeie matemática como eu. Tem certas coisas na vida que ao negarmos acabam em zero.

O Tolo

   Um dos pés atravessa a porta. Por um minuto ele pára. Hesita. A estrada se estende rumo ao desconhecido horizonte à sua frente, até perder-se de vista. Sempre quisera fazer aquilo. Respira fundo e avança. Com passos repletos de temor e ousadia, segue o viajante, peregrino, vagante, aventureiro de alma errante, despreparado ao que encontrará no final do caminho. Só uma coisa sente em seu coração: que a paz, este desejo supremo de seu ser, está em algum lugar, lá e de volta outra vez.

   Mal sabe que ela jaz dentro dele, dormente. Precisa apenas ser notada e despertada. Tal qual um dragão.

   JK Rowling estava errada.

Colibridéia

   Tenho certeza que uma ideia passou por aqui. Bateu asas, soltou um punhado de titica, resmungou algo incompreensível, provavelmente insano, e então partiu. Devia ser genial, pelo visto. Adubou minha mente bem o bastante para escrever que ela passou por aqui.

A placa e a caixa

   Deveria colocar uma placa em meu peito com os dizeres: Cuidado! Terreno perigoso!

   Tem pessoas que não possuem a mínima noção de onde estão indo. Em que lugar adentram ao pisarem nas paragens rubras das cavidades exangues. Não sabem o que veem quando observam a casa pulsante habitada apenas por um velho com suas poeiras e histórias. Nem ousam chegar mais perto, conhecer quem ali reside. Muito menos arriscam perguntar sobre a caixa cuja fechadura projeta um feixe de luz que atravessa uma das janelas, jogando a única luminosidade existente no território selvagem, escuro e vazio que há lá fora, como um farol bruxuleando à beira do infinito oceano da noite. O que tem lá dentro? Os corajosos o suficiente para se indagarem, receberiam a resposta de que alguns alegam conter uma alma, outros, uma estrela, mas que o velhinho descobriu que na verdade não é nada disso. O que jaz escondido, lacrado a chave, tranca, cadeado, fechado a ferro e fogo, é a semente de todos os mistérios. Arcano Maior Zero. O projeto inicial do universo. O primeiro sorriso de Deus. Um átomo. O alfinete em que cem bilhões novecentos e noventa e oito milhões trezentos e quarenta e dois mil duzentos e vinte e três anjos dançam polca sobre sua cabeça. Naquele baú de pirata, caixinha humana, está um bocado de gente, de animais, plantas, seres, nomes, palavras, coisas, objetos, memórias. Existe até amor. Sabe, aquelas quinquilharias que resumem a vida e dão sentido à morte. Só não contém segredos. Eles são perecíveis.

Um dia como outro qualquer (ou quase isso)

   Manhã de Natal. Sem árvore enfeitada com bolas coloridas e pisca-piscas, nem presentes. Nada de Papai Noel, renas, neve. Apenas uma garoa marota dando olá na vidraça contra o fundo gris do céu. Meu humor não está dos melhores.

   O único milagre do dia será reunir a família. Digo reunir de uma forma abstrata. Primeiro vem a parte materna em uma casa, depois a paterna em outra. Dependendo do ano, inverte-se a ordem. Tudo bem, pode não haver a comunhão familiar dos sujeitos do comercial da Doriana, mas hoje darei muitas risadas, escutarei repetidas vezes histórias antigas e algumas inclusive novas (todas hão de se tornarem lendas futuras cantadas pelos bardos nos salões de seus senhores embriagados pelas canecas de chifre cheias de vinho. A pontualidade cronológica que se foda numa hora dessas!), tomarei o já citado vinho em copos normais... No fim, agradecerei a algum deus por tudo isso. O amor incondicional terá lugar à mesa, em cada gesto, em cada olhar, em cada carinho e frase dita, por mais torpe ela termine sendo.

   Falei que meu humor estava ruim. Pieguice em pleno momento do nascimento de Cristo e blablabla não é bom sinal. Talvez seja porque me cansei das mentiras. Primeiro me contam que o velhinho barbudo vestido de vermelho não existe. Depois, vai-se a magia dos presentes, que você descobre ser uma mera convenção vinda de séculos atrás e que o mercado capitalista soube explorar de uma maneira colossalmente lucrativa. Daí, vem o papo sobre Jesus na manjedoura misturado ao de festas bacantes romanas e cultos de adoração a Mitra mais antigos do que a escrita na pedra. Logo, acaba-se tudo e sobram os fingimentos, como os restos de comida que deixamos no prato porque podemos, afinal tivemos chance de comprá-la enquanto milhares ou, sei lá, milhões de pessoas morrem de fome espalhadas por esta terra desolada e repleta de sonhos mortos. Ok, quiçá um ou outro parente de fato deixe que hoje a vida seja tudo que a Coca-Cola promete na TV. Talvez algum deles deixe os fantasmas de Dickens apresentarem-lhe o verdadeiro espírito natalino. Não é o meu caso.

   Mesmo sem fumar, creio que acenderia um cigarro agora. Ou um cachimbo, com folhas do Velho Tobby. Exceção aberta, longo trago. Ficaria olhando a fumaça subir em desenhos espirais até se misturar com a água da chuva. Uma chuva que tamborila para um Tamburini.

Uma fábula em quatro linhas

  Passeavam pelos bosques, assoviando, três pequenas cotovias, quando se depararam com uma rodovia de estrelas cujo tráfico não andava. Uma delas reclamou: Olha que trânsito maldito! A outra perguntou: Por que os faróis não se movem? A última só suspirou: Como são belos os mistérios desse mundo...

Plenitude

  Assim como não há melhor lugar que o lar, não existe melhor tempo que o presente. O vento passa pela janela entreaberta trazendo o perfume da noite em seus braços e a música dela em seus passos, beija-me a face e me acaricia os cabelos com a delicadeza e o carinho que uma mãe teria ao ninar o filho. Vejo as ruas silenciosas sob as lâmpadas opacas e as casas onde sonhos moram neste momento. É a primeira madrugada de uma nova estação. Começo do verão. Logo será possível sentir o gosto estático das tempestades na boca, admirar os desenhos dos raios e apreciar a sinfonia dos trovões após o show de fótons da companhia dos relâmpagos. Por enquanto, no entanto, basta esse aroma de orvalho e as reverberantes canções entoadas pelas estrelas lá do seu leito ébano. Isto já preenche a minha vida. Plenitude.

  (Junto com o infernal cricrilar das cigarras e o zunzunzum dos pernilongos. É, nem tudo é perfeito...)

Aquele olhar

 Quando notei, já tinha acontecido. Rápido como uma chuva de asteroides desenhando órbitas com seu giz luminoso no quadro negro do firmamento, meu coração sucumbiu à inevitável e curiosa sina, grande pregadora de peças e feitora de improvisos e estranhos milagres. Serei assombrado por aquele olhar pelos restos de meus dias. Naqueles olhos cabem o mundo, o universo, Deus e o impossível.

Elevação

A elevação às esferas etéreas

O voo da fera que espera

Alcançar as estrelas eternas

Sair do chão desta terra

Assim sobe o poeta, proscrito

Cuja alma nasceu para o céu

Com as suas asas de Ícaro

Estendidas por sobre broquel

Para sempre, para as alturas

Para a solidão que perdura

Vai o artista, fogo ascendente

Cordas de palavras puras

Escala aquela pobre criatura

Carregando sorriso contente

Crescer

Nervos à flor da pele, exposto, desnudado, desabrochado

Às dores e mazelas do toque insensível da cruel sociedade

O garoto está embaixo da cama sozinho em casa, treme, chora

Sob seu escudo de estrados e colchas e espadas de lágrimas

Sabe que a inocência e a pureza aqui no mundo têm seus papéis

Rasgados pelas pessoas mais velhas, corrompidas, machucadas

Por que os feridos gostam de ferir quem ainda é saudável?

(Para que ele possa ser um deles, parte do bando, da gangrena)

Isto o rapaz sabia no fundo, mas não escutava ou entendia

A besta dentro de si que naquele momento crucial nascia.

Ah, o maldito ato de crescer...

Tão distante, tão distante...

Desolado, isolado, exilado

Perdido, porém encontrado

Em meio a arquipélagos mil

De pessoas

Oh, seres de caráter vil!

Carentes de brio

Despencam como as folhas em Abril,

Desgovernadas, arruinadas, destinadas

Ao vagar sem rumo nem prumo

Pelas incertezas e inconstâncias guiadas

Tão distante, tão distante

Aberração, um Não, louco no chão

Insano ao observar

As estranhas ilhas nas entranhas

De tamanhas faltas de ser

Homens vazios afogados em rios

Deveras frios

Profundezas, sem certezas ou prestezas

Onde ter ou não ter invadem seu ser

Animal, bestial, sem igual

Uma mente

Que quem tente entendê-la

Sente que nem próximo da superfície arranha

Dona aranha, dona aranha

Tão distante, tão distante

Errante, rapaz, amante

Do desconhecido, exilado, esquecido

Voa, menino, voa, menino

Peregrino...

Tão distante, tão distante...

Requiescat in pace

Choram baixinho a noite e o meu coração

Tanta é a distância que há entre nós dois

Que soluça baixinho meu pobre violão

Até um lamento para o que virá depois

Já se findam as tremeluzentes flamas das velas

Sobre os alvos castiçais de crânios risonhos.

Chegam, carne, ossos, trevas, e lá vem elas!

Quisera eu estar somente em maus sonhos...

Chegam as três, frígidas, famintas, nebulosas...

Com abraços e carícias em seus egos ébanos

Tomo-as como amantes, abro-lhes as portas,

Escancaro meu espírito para atos incrédulos!

Solidão, Tristeza e Morte muito me amam.

Joguei pelas janelas nossos velhos retratos.

Trancados no quarto que de Inferno chamam,

Daqui para frente seremos só nós quatro!

Sambinha de Lá

O samba não é do morro

O samba não é do asfalto

É feitiço matreiro

O samba fala mais alto

É de todo brasileiro

É de todo coração

Só não tem samba

Quem não tem alma, não

Só não tem samba

Quem não tem alma, não

Morena...

Soneto Real

Herdei defuntos dos mais diversos tipos

Alguns são histórias, outros são mitos

Há um esqueleto que gosta de spleen

E até uma garota que gosta de mim

Guardo todos num quarto bem claro

Junto a velhos fósseis de caso raro

Olhe, não são dinossauros, perceba

Nas entrelinhas há caixinha surpresa

Ganhei de um velho trovador arabesco

Quando passeei pelo inferno dantesco

Lá fazia um calor de matar diabo

No retorno visitei rapidamente Deus

E olha só o que o bendito me deu:

A coroa dos loroteiros. E é de quiabo

Desespero

Você ouve isso?

Escuta o retumbar dos trovões

E o tamborilar das quedas?

Sente as sombras se contorcendo?

O negrume pairando, horrendo?

Pois saiba que isto é o espelho

Daquilo que tenho dentro do peito.

Mar do Universo

Para uma mulher inalcançável

Não basta um amor normal

Ela nunca conhecerá teus abraços

Nem o calor de teus lábios

Nem as profundezas de teu coração

Só saberá de ti quando a olhares

Só te conhecerá pelos teus gestos

Os mais simples, e os mais tolos

Rirá de tuas piadas e de tuas histórias

Dividirá as dela, chorará contigo

Quando a noite chegar e lhes envolver

Mas, mesmo assim, não te amará

Não da maneira como tu a amas

Não que seja impossível alcançá-la

É apenas improvável: ela está em outro

Outro amor, outro plano, outra vida

Para uma mulher dessas, longínqua

Para qual você existe somente nas sombras

Sempre a colocar a mão sobre as dela

Sempre a tocar-lhe com leveza o rosto

Carregado pelo vento que canta ao soprar

Só existe um tipo de amor

Fora do espaço, fora do tempo

Um amor sem amarras, sem condições

Infinito e eterno em seu amar

Mar do universo

(Di)Fuso Horário

  Ser insone tem suas vantagens. Por exemplo, consigo sentir milhões de sonhos pairando no ar, remexendo enquanto flutuam noite afora até as raízes coletivas do universo. Alguns são leves, belos, coloridos, ao passo que outros são pedregosos, sofridos e assustadores. Basta me mexer e esbarro em um sonho ou pesadelo alheio. Gosto de fazer uma brincadeira: escolho uma dessas histórias errantes, seguro ela em minhas mãos e escuto o que está dizendo. Como um punhado de areia onírica, cada grão escorrega por entre meus dedos cantando canções de terras longínquas, absurdos e delírios, verdades e revelações. Sentado em volta da fogueira, atencioso para o xamã cuja sombra se ergue gigantesca no vale, contrastante com a alva lua que navega em seu oceano de estrelas, eu me perco pelos labirínticos caminhos da narrativa que preenche o mundo naquele instante. Crio asas, sou Ícaro, mas não caio quando voo perto do sol. Ao contrário. Comungo com ele, envolvendo-me em chamas, virando fênix e cinzas. Delas renasço, desperto. Olhos abertos, percebo os sulcos no rosto do velho, e neles há palavras escritas, como se fossem linhas em um livro. Ele para de contar o que estava contando, ciente de que agora eu havia enfim notado que cada ruga e marca em seu corpo judiado pelo tempo falavam por si mesmas. Eram tantas histórias, tantas vozes destoantes e simultaneamente em uníssima concordância, todas boiando como bolhas de sabão em direção aos céus, elevadas pela invisível força da imaginação, tais quais os sonhos que durante a noite capturo e ouço. Guardo-as em meu coração. O cérebro se esquece de certas coisas, o coração sempre lembra.   Acordo dos devaneios ao cair do último grão morfético. Agora vou dormir.

  Talvez seja um sono eterno. Espero que alguém brinque comigo da mesma maneira. Pode ser você? Tenta, vale a pena. Toma-a em punho e comece, você sabe todas minhas aventuras e desventuras. Elas estão aí dentro de ti. Abra a porta, escolha uma. Meu legado são as estruturas da imortalidade de todos os humanos...

Anjas

 

Filha das supremas alturas
Uma bela presença obscura
Anja de asas negras e luas
Eclipsadas, veio a mim, nua
 

Irradiava trevais mais pura
Tal memória ainda perdura
Desenhada na mente, na rua
No palco onde a vida atua

Pelas calçadas e alçadas
As rubras pernas esticadas
Revelam segredos arcanos

As anjas jazem cá deitadas
Lindas pérolas espalhadas
Por mil e um confins humanos

Novembro

Novembro é velho, desgastado pelo tempo,
Carcomido por memórias e histórias.
Sua pele tem a textura e o perfume de livros
Guardados há tantos milênios que até as traças
Já o esqueceram.

Ele se veste de neblina, esconde sua nudez lasciva
Nas brumas e no mistério.
Caminha, quieto e só, erguendo estrelas à sua frente
Enquanto as cola com saliva no quadro da noite.
Novembro carrega palavras nos bolsos esfarrapados,
Arrasta penas nos calcanhares herméticos,
Tem em seu peito o coração das trevas e das criaturas que lá habitam.
Ninguém vê seu rosto, ninguém realmente o conhece.
Segue, angelical e demoníaco, sacro e profano,
Cavalgando tempestades na companhia de gigantes e antigos deuses.
Cai na chuva, lamenta no trovão e vive no raio.
Novembro é mês e ser.
É um pouco de mim e um pouco de você.

Água e Areia

Dias de viver, dias de sobreviver

Dias de perder, dias de ganhar

Dias de morrer e de renascer

Dias de escrever e de cantar

Dias de comer, dias de ser

Dias de não ser, dias de amar

Dias de esquecer e de sofrer

Dias de sorrir e de se alegrar

Dias e dias, de relembrar

Dias de sonhar e fantasiar

Trezentos e sessenta e tantos

Dias para poder se contar

Passam as estações, passam areias

Passam águas e nelas, sereias

Carregando tempo nas mãos

Afogadas na cronologia estão

Encantadas no outono

Fadadas ao inverno

Noites de verão

Primavera e solidão

Dias e mais dias...

Consolação, só amanhã.

Um cadinho de redenção...

Passa água, passa tempo, passa...

Passa areia, passatempo, passa...

Passa arado, passado, passa...

Passa paz, passarinho, sobrepassa...

Sorte que inventaram o amanhã para ganharmos um novo dia.

Petrificação de um suicida

Sob a pesada chuva de um mês qualquer

A petrificação de um suicida chanceler

Jogou silhuetas arabescas na calçada

Sempre chega sua vez de ser a chamada

Crianças jornaleiras vendiam o ultimato

Dos últimos dias desse mundo assaz chato

Divagações, divagações, nenhuma brincadeira

Só delirium tremens de sábados a sextas-feiras

Letras garrafais anunciavam “Extra! Extra!”

“Cientistas provam que a alma não presta!”

“Estaríamos melhores sem ela, é deveras!”

“Desapegados de emoções, vis esparrelas!”

Sob a pesada chuva de um mês qualquer

A petrificação de uma suicida mulher

Jogou silhuetas arabescas na calçada

Sempre chega sua vez de ser a chamada

Auto-Retrato

Hoje escrevo, escrevo porque não mais aguento!

Gritam com roucas vozes rubras os corvos cegos da Fúria

Entoando canções de angústias e malogradas farsas nas câmaras

De ventrículos, habitadas por ódios, vazios feridos e cicatrizes ocas,

Antigamente um lar da perdição humana (extinta chama, extinta chama. Clama!).

Pistões agora injetam o veneno amargo da cólera na árvore das artérias.

E vão nadando, e vão pulsando... E vão valsando, e trepidando...

Bombas nucleares, bilhões de sóis soturnos em miniaturas cinzentas que

Acendem duas supernovas em minhas magras órbitas oculares. Prosas.

Explodindo, destruindo, a tudo consumindo, zombeteiras, rindo

Rios de pálidos glóbulos vagando até os confins antimateriais do cosmos.

Tem baba de intensa e suprema raiva escorrendo nessas entrelinhas,

Cuidado para não se manchar com versos inundados de sangue.

Vire as páginas com cautela! Não vá querer ver meu furor em rinhas

Se abatendo sobre sua carcaça tal qual ave de rapina em caça.

Jugulares abertas com afagos de garras, portas escancaradas,

Prontas para receberem a eucaristia profana de todas as iras,

Guardadas outrora em caixa de Pandora, setes chaves de tranca.

Quero ruínas. Esmagar montanhas e planetas com o polegar.

Quero destruição e caos e que a Morte seja coroada Rainha da Vida.

Urro pelos corredores da loucura desejando derrubar os dominós,

Chutar o quebra-cabeça das divindades, quebrar seus pescoços,

Arrancar os olhares passivos de seus escravos e morder seus ossos.

Não se metam comigo. Não tentem, nem ousem. Não joguem com a Sorte.

Até ela, senhora da Roda, sempre vencedora e abatedora dos fortes,

Não é páreo para um filho das sombras e do inverno do Norte.

[Este é um poema das antigas. Não mudei muito, não...]

Pensamentos

 A neve tem uma graça que apenas ela possui em sua queda.

 A folha tem uma beleza que só ela detém quando dança nos braços de seu amado vento.

 Há na tempestade o mais lindo e mais mortal show de luzes.

 O sol e a lua possuem um amor secreto, onde um corre atrás do outro sem saber ou perceber que se perseguem num eterno pega-pega pelos campos celestiais.

Contemplação

  Às vezes, ela é a melhor forma de aprendizado. É o conhecimento que vem do silêncio de todas as palavras, a experiência de admirar o mistério e comungar com ele.

Loki

Basta! Já estou farto desta farsa!

Esgarçaram-se os fios desta trama.

Tênues linhas de sigiloso drama

Que por alhures e além se esparsa.

Balancem dançarinas, enfeitando praças!

Marionetes sufocadas pelo desenlace.

E que mil gotas prateadas rolem pelas faces

Esparzindo males de destruição e desgraças!

Ó, mares de títeres e bonecos desmembrados!

Ó, marés de sorrisos irreverentemente rasgados!

Quantos oceanos convulsivos e confusões no ato!

Há um deus zombeteiro nos observando dos degraus,

E alguns dizem ser ele a mais pura força do caos:

Um rosto incógnito que permanece em anonimato!

Mundo Thelemático

Um mundo thelemático, onde tudo é da lei

Tão grande e ao mesmo tempo tão pequeno

Lugar recheado de fumaça e espelhos

Por que nascemos, vivemos e morremos em caixas?

Por que preferimos o confinamento nestas coisas

Frágeis

Quando há cem confins siderais esperando lá no alto?

Quando há sem fins de espaços aqui do nosso lado?

Deixamos que risquem nossas cabeças de fósforo

Pois somos o combustível que alimenta a Máquina

Somos o flagelo que consome a carne divina

Somos o verme que abre caminho pelas órbitas vazias de Deus

O preço da liberdade

[Inspirado pelo poema da Rachel. Não é uma resposta ao mesmo, e sim uma fábula envolvendo o mítico grifo, e o que ele me ensinou quando do nosso encontro]:

O grifo machucado, lá das alturas alvejado,

Cai num tango de morte e vida, derrubado

Pela mira certeira de um arqueiro mortal

Invejoso de seu dom das asas, liberdade tal

Que só o grifo em seu voo há de ter apreciado.

Mas o animacida, ao aproximar-se da fera abatida,

Vislumbra em seus globos vítreos, refletidas,

Sua própria estrada cega e carência de amor

E agonia, mesmo tendo o grifo asas para ser ator

Da maior encenação de alvedrio já conhecida.

Segundo Trailer: "O Hobbit: Uma Jornada Inesperada"

 Já estou fazendo contagem regressiva!!!
 Quem quiser ver os outros quatro finais (alternativos) para o trailer, acesse: <http://wwws.br.warnerbros.com/thehobbitpart1/index.html>.

Fonte: Omelete. <http://omelete.uol.com.br/>

Primeiro Trailer de "O Hobbit: Uma Jornada Inesperada"

Gravidade (ou como Newton ferrou a minha vida)

A gravidade puxa a corda em meu peito,

E ela cai, pedra de sangue e fogo,

Feito uma estrela rubra num oceano ébano.

Despenca, corpo morto, sem ter mais o ânimo que o movia.

Tange, retesa, vibra, pulsa palpitante, cada vez mais lento.

Seu brilho já é apenas uma fotografia de eras passadas.

Seu gosto de morangos mofados encherá a boca de vermes.

A fragrância que agora lhe cerca é de doença, pestilência,

Nada parecido com o doce aroma de rosas

Que o embalava em noites de verão onde

Pés e mãos se encontravam num amar sem fim.

O rigoroso inverno da alma chegou,

E nada mais além do nada realmente importa.

Waki-yan-techantewyn

Nascida do ventre da tormenta, filha do trovão

Veio dançante, rebentando o vento, cavalgando o raio

Vestida somente de diamantes vítreos coloridos

Com seu sorriso perolado e água nas mãos

Veio, seminua, seios de elétrons empinados

Rebolando seus quadris de marinheira

Ancas bem definidas pelo fogo trabalhadas

Descendo em tranças seus cabelos de lua cheia

Ah, mulher de coração indomável, energia

Cujos olhos relampejantes a todos conquistam

Venha me ter como seu único homem

Que tempestade e granizo de nós se formem!

Do pó ao pó

Do pó ao pó, arrasto meus pés nos pálidos grãos

Que recobrem de ponta a ponta a praia do firmamento

Por entre meus dedos, escorregam biografias e mundos

Um tobogã caleidoscopicamente formado por matizes

Desconhecidas aos olhos dos seres que estão vivos

Ainda

Cinzas cobrem o mar que ao infinito e além segue

Imensidão que cabe na palma de minha mão

Por que tanta tristeza? Por que tanta felicidade?

Tudo que há neste oceano não tem menos do que

Cem olhos e trocentas pernas e inumeráveis braços

Nem todos os seus olhares juntos poderiam enumerar

A brisa que vem do oeste lambe minha face

Velha amante recheada de volúpia e pecado

Antes comer deste fruto do que ser ignorado

Mais uma reles gema perdida em meio às

Cordas e engrenagens que tudo movimentam

Tic-toc, tic-tac, faz meu coração, sincronia perfeita

Com o coro de almas que comigo jazem vagando

Pelas areias do globo de vidro raiado por Zeus

Tal bola de fulgurito novamente agitada

Deus ri

Morte ri

Tudo acaba

Do pó ao pó

Monociclo, monovida

Os monociclos de uma monovida

Nas suas repetições de roda viva

Vão girando, girando, cirandando

Em cabeças nebulosas espirais

Como universos dançando em volta

Dos eus que não retornam mais

Ciclopes piratas com olhos tapados

Que perspectivas sobrariam para os coitados

Cegueira, apenas

Enxergar não com a visão, nem com a mente

Mas com o coração somente

Quebra os grilhões, canário que canta!

Espanta a gaiola com suas melodias de liberdade!

Aquele que fala de sonhos (ou Oko-jumu, segundo os pigmeus das ilhas Cayman)

-          - Ele está doente.

-          - Doente como?

-          - É um sonhador.

-          - E desde quando isso é doença?

-          - Desde que morféticos existem.

O menino peregrino

Ando, caminho, corro...

Entre os limites da razão.

Com idéias ocorre a transformação

Do ordinário garoto em peregrino.

Cinzento vai, através do deserto

Que não é bem um deserto...

Imaginação é o nome da terra

Onde mito e realidade se confundem.

Vagando, vagante, vagabundo...

Basta um mísero passo:

Saio dos domínios da sanidade

E adentro os reinos da loucura.

O louco, veja bem, não difere

Do poeta e do amante.

Um só enxerga demônios,

O outro observa as estrelas...

O terceiro, ah, o pobre tolo

Apaixonado vê a beleza oculta

Em cada flor, em cada música,

Em cada demônio, em cada estrela...

Três é um número mágico

Triplamente amaldiçoado

No mundo real, lar de sonhos mortos,

Lugar de menino jamais peregrino.

Sabe...

Se conseguisse pôr
Em palavras o meu amor
Construiria uma escadaria
Ligando o céu ao que seria
O meu paraíso.

No meu paraíso
Não haveria
Dia do Juízo
Apenas canção
O tom de um violão
E amor sem fim.

Haveria, sem
Um belo jardim
Repleto de flores
E uma mulher flor
Perfumando minha vida
Em forma de amor.

Haikai 2342

Quem és tu que vens a mim encoberta de beleza e mistério?

Quem és tu que chegas ao findar do rigoroso inverno?

Não sabendo teu nome, posso chamar-te Primavera.

Perfeita Simetria

Se você soubesse, o que seria?
Algo mudaria? Teria magia?
Com seu doce perfume de rosa
Continuaria você amorosa?

Certo como a noite e o dia
Meu amor por ti prosseguiria
Pois acho que o sorriso seu
Roubou alva lua lá do céu

Junto, foi-se meu coração
Queimar com estrelas na paixão
Mas e quanto a você, desistiria?
No anel de fogo do amor cairia?

Responda-me com seu belo olhar
Que me faz sorrir e arranca o ar
Que mão ou imortal ousaria
Traçar sua perfeita simetria?

Peço perdão por este poema
Improvisado, simples centelha
Do que eu sinto por você
Minha querida amiga, meu alvorecer.

Epitáfios

[Perdi minha última bisavó há pouco tempo... Este é um poema feito de luto, pranto e muita saudade]

Pai? Mãe?

Me dá um copo d’água?

Eu te amo...

Sopram palavras em redemoinhos pela janela entreaberta

Trazendo os últimos versos para aqueles ouvidos cansados

Tolhidos pela solidão, quietos na cama, esperando a ruína...

Um clarão nas trevas da torre prenuncia o brado dos céus

Enquanto poemas de memórias e saudades fazem sua dança

Figuras misteriosas de folhas e pó se abraçando no vendaval...

A umidade beija com carinho especial a testa dos moribundos

A natureza respira e prende o fôlego, tudo por um instante pára

Imagens congeladas, presas por tachinhas ao tecido do tempo...

Movimento

Os raios vêm como lâminas agudas deixando cicatrizes na noite

Buscam seu destino no mesmo local do nosso eterno descanso

Os primeiros lamentos dos anjos caem junto com o telhado fendido...

Abalam-se as estruturas, a tempestade se assoma e você se levanta

Nos corredores da loucura corre, se debate contra as paredes e uiva

Sem ver o fim, uiva. Perdido nas trevas, uiva. Usa camisa de força...

Aqueles que se foram estão em lugar melhor, mas os que aqui ficam

Ficam com a chuva nos olhos da terra e a chuva na terra dos olhos...

Ficam ensandecidos pela perda, endoidados pela mudança repentina,

Pelas rupturas e guinadas abruptas naturais da tempestade...

Pelas figuras de folhas e pó que pelos vendavais festejam...

Pelos epitáfios que reverberam nos salões de seus peitos:

Não existia calmaria antes da tormenta, por que haveria de haver agora?

A paz é mérito e pertence aos poucos que fizeram o que precisava ser feito.

A trilha das lágrimas. Caminhe na trilha das lágrimas. Uiva. Uiva. Morra.

Renasça.

Mãe? Pai?

Me dá um copo d’água?

Eu te amo...

Augusto

Talvez precisemos de um Augusto dos Demônios

Para escarrar em nossos rostos de falsos santos

Apedrejando, apedrejando nossos dorsos, acalantos

De uma mão que retira nossos mantos de lacônios

Dos Anjos foram muito fracos os frios cânticos

De mais penumbra e ácido tadúkico careceram

Carregadas penas que luzes apenas conheceram

Profundezas rasas mal comparadas ao Atlântico

Suas colunas de rimas em dominós organizadas

Chafurdaram entre nuvens – mas que atividade infiel!

E aos tropeços, aos tombos, foram diabolizadas

Talvez seja necessário nos afastarmos do céu

As estradas infernais são por nós pavimentadas

Augusto dos Demônios merecia é um troféu!

Mnemosine

Olho para o passado, contemplo por entre nuvens lembranças

Adentro a mansão das memórias passando pelos portões retorcidos de tanto serem usados

Espio pelas janelas pintadas de pó, mas só vejo sombras e ouço sussurros

Quando crio coragem o suficiente, meus dedos percorrem o ferro da chave

Sinto o frio familiar e as ranhuras do tempo ao pegá-la

Giro a maçaneta, preparado para receber uma lufada de mofo e teias de aranha na cara

Nada. Apenas o pesar do silencio cortado pelos meus passos ecoando pelos corredores vazios

Tudo está como estava na última vez que vim, talvez até mais arrumado do que me recordo

Cenas de eras se desdobram nos quadros das paredes, com seus protagonistas me fitando enquanto caminho

Sei que por trás das portas há sonhos e fatos se misturando numa orgia cronológica

Por escadas até a Torre eu sigo. Minha mente se estica como manteiga sobre o pão conforme subo

(Vou chegar perante o quarto e...)

Paro perante o portal mais alto, enfeitado por dourados entalhes, um nome e um símbolo

Respiro profundamente, me preparando como nadador antes de mergulhar no precipício

É o quarto especial e ela está lá dentro. Sempre esteve.

Entro em paz, indo para um lugar onde não existem mais palavras.

Noite, me abraça.

  São poucos os que conhecem realmente bem a noite, fazem parte dela, íntimos das trevas como amantes ou filhos de seu útero érebo. Corujas e morcegos sabem do que estou falando. Sabem como é o gosto do orvalho na boca, conhecem o som dos sonhos, a aspereza das estrelas e a suavidade do luar, e estão familiarizados com o perfume da esperança e o fedor do medo pairando no ar cheio de possibilidades latentes.

  Você pode ser caçador e caça, visível e invisível, pode até ser alguém que cavalga o vento e a própria escuridão, ou ser alguém abatido por eles antes de sequer conseguir gritar. É a hora das fantasias e a hora das verdades.

  Segredo que lhe confesso, só as corujas, os morcegos e as pessoas alimentadas pelas tetas da via láctea ficam de fato admirados quando o sol lança seu primeiro raiar sobre as terras maculando toda a beleza negra melancolicamente feliz da pérola noturna, e apenas eles detêm o mistério da sobrevivência das sombras projetadas pela luz.

  Noite, me abraça.

Corisca

Corisca, te belisca, lá fora chuvisca

Arisca, pisca que te assopro o cisco,

Te rabisco um visco, corro o risco

De virar lacaio do teu amor

Mima, me rima, entra no clima,

Com estima pra cima, vê se te hasteia

Anseia na veia lua, a vida chateia

Faltam janelas pra ti voar, condor

Repentino, o destino segue o desatino

Matutino e vespertino gira-gira

Dá e tira, aspira, verdade ou mentira,

Serve aos caprichos de alguém

Mas quem?

Abraços e laços, nós sem embaraços,

Somos pedaços de espaços no céu

O véu jaz ao léu, com corpos de mel,

Há brincadeiras e atos de fé

Segredos do enredo, lá no rochedo

Bem cedo o vinhedo vê acontecer

O não ser, o não ter, e até o florescer

De rouxinóis naquele só pé

Vento, me tento a deitar ao relento

Atento ao desalento de sua canção

A oração está na mão da contradição

Por que unir se é pra ficar separado?

Deus estará alguma vez errado?

Desabafo ou ponderações egoístas

              Não sei o que acontece comigo. Vivo da maneira que eu quero, com praticamente nenhuma rotina, dormindo quando me dá sono, comendo quando me dá fome, estudando coisas que gosto, lendo e escrevendo constantemente. Tenho a garota mais incrível do mundo ao meu lado, nos amamos mutuamente e muito, como naqueles filmes em que o casal passa por algumas crises e continua junto no final, pois tudo não passou de desafios a serem superados para fortalecer o laço e o sentimento e blablabla. Vocês já sabem a história, vem sendo reencenada desde que os primeiros apaixonados descobriram o romance. Tenho uma família normal, cheia de qualidades e defeitos, mas não escolheria outra se fosse me dada a chance. Estou bem na que nasci e nasceria de novo nela se pudesse (isso soa mais estranho quando dito em voz alta, garanto). Tenho amigos que considero irmãos e irmãs, extraordinários cada um de seu jeito particular, e todos seguem comigo por partes desta estrada curva chamada de vida. Nos encontramos cá e acolá, alguns se despedem e outros sempre retornam. Assim vamos rumando para o incerto futuro, confiantes de que em algum momento o bar se encherá novamente com as nossas vozes ébrias e risadas ressoantes, ou com nossos choros e confissões, alegrias e tristezas ditas e não ditas. Mesmo que os amigos e amigas tenham mais linhas do que minha namorada e minha família neste texto, não estou colocando-os acima de ninguém, veja bem. São todos igualmente importantes para mim, e acredito que seria muito doloroso perder qualquer um deles.

                Então, o que há de errado comigo? Me sinto um ingrato reclamão, alguém que não valoriza o quanto deve de fato valorizar o que tem e quem é, e por isso acabo me tornando um babaca de marca maior. O que falta em todas as coisas que listei acima? Eu mesmo. Parece que assisto a minha vida se desenrolando perante meus olhos como se tudo fosse um miserável déjà vu, ou como se eu simplesmente não fizesse parte dela. Sou o protagonista da minha existência, puta merda. Era para eu degustar cada átomo dessa terra, era para deixar o ar entrar nos pulmões com um sorriso na cara e ficar feliz por estar aqui ainda. Não estou morto, oras. Afinal, a morte na minha perspectiva é a alma deixando este velho pedaço de carne e ossos para trás e indo para Deus sabe lá aonde as almas vão quando descarnam, mas o que sinto é a carência de ligação com minha alma. É como se a linha telefônica estivesse muda. Ela está comigo, porém desligada. Cadê o fio que nos unia? Perdi nalguma dessas noites de insônia? Perdi no acidente de carro que quase me custou um caixão quinze anos atrás? Se não é morte a alma ecoar ausência e o corpo permanecer vivo, o que é, então? Não inventaram um nome em língua alguma para o deterioramento do motor do espírito, para aquela hora em que ele consome todo combustível e estagna o movimento. Se não fizerem isso logo, eu farei.

                Só sei, sei com a certeza que apenas poetas e doidos conhecem, que ainda há fogo para se queimar aqui dentro de mim. Sua intensidade está ínfima agora, no entanto não se extinguiu completamente. Fui feito das chamas e do pó das estrelas que desbravaram os céus na primeira alvorada da Criação. Tenho um universo no espírito, como todos têm, e embora ele caiba na cabeça de um alfinete, se expande incansavelmente girando e girando da infinitude à eternidade. Preciso rasgar as páginas do tempo e espaço. Preciso procurar a animação perdida. Carpe diem? Nunca fui muito bom nessa porra. Tal qual uma praga bíblica, devorei tudo que apareceu na minha frente com uma fome insaciável, fome de vida, e nada consegui no processo, apenas vontade de mais e um vazio crescente nos olhos e no coração. Talvez tenha trilhado o caminho da autodestruição, e não o vivente que deveria ser. Foda-se. Quero paz, paz, paz. Equilíbrio. Por que vocês são tão malditamente difíceis de conquistar, hein, seus putos?

                Deus, caso esteja aí me ouvindo, dá um sinal. Não vale mostrar o dedo médio. E me faça enxergá-lo direito, ok? Tenho problema de vista e uns parafusos a menos.

Tristeza

O que será que pensava Deus quando inventou a tristeza?

Aposto que ele andava meio acabrunhado, cabisbaixo,

Pelos cantos do paraíso, melancolicamente imaginativo

Não posso guardar isto comigo, pensou, preciso criar

Algo que contenha toda esta doença que me assola

Perto de um riacho, pegou um punhado de barro

E fez o primeiro homem, oco, preenchendo-lhe

Com todo aquele sentimento que Lhe maltratava

E a felicidade, onde fica nesta história?

A Rosa

Há um recanto no encanto dos teus olhos

Uma coisa tão bonita que ganhou o meu clamor

Há tanta verdade, que beldades são teus olhos

Fortalezas e mistérios em apenas uma flor...

A rosa que nunca morria, que nunca morreu

O amor que nunca foi e que sempre será

Queria ter a magia, o dom de viver todo dia

Ao teu lado, sob as estrelas e o luar.

Você tem violão no coração e poesia na alma

Uma voz de rios bravios buscando calma

Mulher de virtudes e força, que natureza dengosa

Com seu perfume, você vem toda formosa...

A rosa que nunca morria, que nunca morreu

O amor que nunca foi e que sempre será

Queria ter a magia, o dom de estar todo dia

Ao seu lado pela eternidade a caminhar.

Conheço teus defeitos e jeitos como ninguém

Te desejo muita felicidade e nada além

Até admiro a tristeza quando dividimos lamentos

Sei que a vida não é só contentamento...

(Também sei que a vida tem os seus momentos...)

A rosa que nunca morria, que nunca morreu

O amor que nunca foi e que sempre será

Queria ter a magia, o dom de sonhar todo dia

Ao teu lado, sem jamais me despertar.

Tenho a esperança de uma criança, confesso

Mas esta é a esperança de um trovador

Você já sorriu e partiu, e eu não me despeço

Nem peço desculpas por ser tão sonhador...

A rosa que nunca morria, que nunca morreu

O amor que nunca foi e que sempre será

Queria ter a magia, o dom de viver todo dia

Ao seu lado...

Geni

Estou cansado desabo no leito do peito da morena que passa e sorri

Cascatas negras nas costas serenas das penas de um amor que perdi

Apesar dos defeitos, aceito com todo o respeito qualquer situação

Até agulhas extremas de algemas pequenas; morena, cadê o perdão?

Fiquei prostrado abalado ao andar requebrado de marinheira, Geni

Veio enfeitada matreira banhada e pelada na cheia lua, eu vi

Ai quem me dera a fera rolasse a esfera à espera de minha canção

E seu espanto tirasse o manto, mortalha gentalha, do meu coração

Já fui enganado esnobado e confesso que peço ao senhor bem-te-vi

Que leve pra um canto todo o desencanto deste amor que sofri

Sujeito todo insatisfeito prossigo como bom inimigo dessa doce ilusão

Com espada e escudo, estudo o espinho e mudo o caminho das mãos

Leio a Sorte, sou forte, mas da menina da esquina jamais me esqueci

Sarracenas cascatas nas serenas costas de penas e pernas, amei apenas Geni

Maldita Geni...

Bendita Geni...

O Destino dos Deuses

Alguém sabe ou supõe

Que sina teve o panteão do Olimpo?

Arrisco dizer que aquilo

Rolando abaixo as escadarias do tempo

É a cachola do grande Zeus.

E que o Inferno está fechado

(está à venda, aos interessados)

Porque Hades enloqueceu.

Hera e Afrodite viraram rameiras

Apolo, um canastrão,

Ártemis casta, foi corrompida,

Hermes tornou-se ladrão.

Ouso imaginar Ares aposentado,

Um hippie nos anos sessenta.

Héstia e Hefesto casados

Com três filhos e um fusqueta.

Atena, muito sabida, continua a mesma

Só que está mais radical.

E Poseidon, velho lobo-do-mar,

Cada vez mais brutal

Nunca abandonou seus desígnios.

Os Titãs já são história...

As Moiras foram para o asilo...

Quanto ao resto se ignora.

Cadê todo mundo???

  Tem alguém aí??? Leitores, se manifestem!!! Deem sinal de vida!!! Divulguem o blog se gostaram dele!!! E, caso não queiram escrever nos comentários, enviem e-mails com críticas, opiniões, sugestões e as explicações do desafio para ctelcontar@hotmail.com.
  Estarei esperando por vocês.

"Canção de Beren e Lúthien", por Tolkien Ensemble

  Lá e de volta outra vez.

Vendo

Vendo um mundo,

Impassível à noite calada
E com ótima vizualização do universo.
Vendo-o, e estou desesperada.

Venderei-o para ambiciosos ou vingativos

Pois farei, assim, alguém feliz.
Dou-lhe, oh comprador, meus distintivos
Quero, novamente, ser aprendiz.

Tal mundo tem mentiras e fracassos,

Violência e ódio,
Cabeças frias e frouxos laços,
Venha, e suba logo neste pódio.

 

Já não há o que fazer por aqui,

A não ser comandar esta pensão.
Tudo eu perdi,
Exceto minha razão.

Por isso, aqui fica tudo que fora perdido,

Deixo as guerras, os campos e a chuva,
Assim como meu amor desmedido
E, pra não sujar uma de suas mãos, deixo-lhe uma luva.

Direi o preço da Terra e da gravidade

Sem metáfora ou demora:
Solidão, conhecimento e liberdade.
Com minha guitarra flamejante, já vou embora.

Soneto

Desenhos engraçados no vidro embaçado

Todo um universo dorme e ronca lá fora

Piscam os postes e neons por onde eu passo

Como antigas amantes sedutoras na noite

As ruas molhadas com pessoas orvalhadas

Numa cidade pútrida de enxofre e horas

Desamarradas do relógio. Descompasso

Ondulações no tecido lacustre da meia-noite

Um soneto, alguns versos em branco e preto,

Jogados contra as paredes corroídas do medo

Creio que ainda cheguei um tanto cedo

Algumas rimas, desconexas ou com cismas,

Escritas nos vidros embuçados de janelas

Ocultas em faces já cansadas de querelas

Desafio

  O poema anterior é repleto de referências da cabeça aos pés. Foi feito por mim como homenagem a vários artistas e obras dos mais diversos meios culturais, além de incluir uma ou outra alegoria a velhos ditos populares e alguns jogos de palavras.
  Proponho um desafio: quem descobrir o maior número de referências dentro de um mês terá o nome publicado no blog junto a um texto de sua própria autoria e receberá diretamente em casa uma caixa de bombons (após me passar o endereço, é claro),
  Para começar e ser justo, vou ajudá-los com uma que vocês jamais poderiam saber: a parte da Austrália tem a ver com algo que estou escrevendo e pretendo publicar num futuro próximo. O título provisório desse livro é "O Mundo em seus fins".
  Tirando isso, o resto é por vossa conta.
  Boa sorte a todos!!!

PS: quando o prazo acabar, farei um post explicando tudo que está presente no poema. Palavra de poeta morto.

Heróico Pout-Pourri

Bem no início, encarando o precipício,

A Dama Funérea foi minha consorte.

Veio comigo no primeiro desembarque,

Junto à ideia de dinossauros num parque.

Deus então jogava dados como esporte.

Poucas fogueiras e mel lambiam os céus,

Na aurora da Ciência e Magia, as irmãs.

Só existiam cogumelos, xamãs e poemas

Enoquianos recitados de alturas extremas.

Os astronautas cinzentos queriam é fãs.

Estudei sânscrito como um proscrito,

Depois de ser amaldiçoado divinamente

Junto a Nabucodonosor com a licantropia.

Qual menino-lobo, vagabundeei dia a dia,

Até Proteus me restaurar com sua mente.

Perdido na Ilha, convenci Calipso de que isso

De esconder coisas era grande bobagem.

“Pegue Ulisses e o amarre na cama contigo”

“Pois graças a ele Roma logo será um perigo”

“Enéias carregou seu Cavalo na bagagem”.

Kublai Khan aconselhei, o motivo não sei,

Mas gostei de encontrar aquele tal Polo.

Então tive na Austrália a partida de xadrez,

O roubo da lua e o Constante Mago inglês.

Tento esquecer Chatotorix e seus solos!

Em plena escalada de Jacó e sua escada,

Lembro como Borges atormentava o alfabeto

Enquanto um garoto pelas ruas se torcia.

E a bela Capitu entre lençóis apenas ria,

Embora Gilead tivesse balas até o teto.

Confesso que o bravo era quase um parvo,

Orlando fora meu amigo na Liga descomunal.

Guiamos Virgilio e Dante em nossas jornadas

Batalhamos pelo férreo trono de espadas.

Excalibur cantou os clangores de metal.

E com Quixote, empunhando um archote,

Lideramos o êxodo da queda de Gondolin.

Enfrentamos exércitos de orcs e moinhos

Sobrevivemos comendo sobras e espinhos.

Quem me dera achássemos um munchkin!

Pinguins elementares entoavam hare hares

Para o centro da terra e ao seu redor

Ao viajarem comigo no zepelim da Geni

Lisa e Darcy chutavam alguns zumbis.

Oitenta dias de meditação e Suor.

Vivi o triste teatro de oitenta e quatro,

Era um mundo nada novo ou admirável!

Exceto pelo cemitério de livros esquecidos

Com seus heróis de mil faces lá reunidos.

Todos contra o fraterno detestável.

Já estive com escorbuto e marabutos,

Desbravando She e as Minas Salomônicas.

Sentei-me sob pesadas noites de calor,

Ouvindo griots narrar histórias de amor

Sobre Mu e sumidas terras polifônicas.

Dentro da branca baleia beijei uma sereia

Linda, morena e de beleza toda gótica.

Fui preso como Long John, sem tesouro,

Mas escrevi cem versos crus no couro

Quebrando assim as leis da robótica.

A Antártida foi evitada, quanta palhaçada,

Eram tempos de carnaval e prepóstero!

Sem especulares países ou rainhas de baralho,

Nem Marte e Sonhar, dei um nó no carvalho,

E não mais peguei a carona de Próspero.

Marília fui eu quem mostrou a Dirceu,

Eis porque dobram os sinos na prosa.

O idiota russo e os miseráveis de França

Têm comigo de Arkham boas lembranças:

Procurávamos por algum nome da rosa.

A lâmpada do gênio, durante um milênio,

Realizou meus desejos e vontades.

Fiz Sonserina se tornar uma doninha,

E a bela musa de Petrarca ser minha,

E dela jamais novamente ter saudades.

Acompanhando ciganos e segredos arcanos,

Numa tarde de março cheguei a Macondo.

Vi Melquíades ensinar truques ao maluco

Que corria derrubando parafusos dum cuco

Maravilhado porque o mundo era redondo.

Num pub em Dublin, conheci o velho Tim

Brindamos aos deuses ébrios do passado!

E ouvi sua história de despertar no caixão.

Dizia que o uísque bento fora sua salvação

Quando tocou seus lábios secos de finado.

Certa vez fiz um corvo virar um estorvo,

Berrando aos sete ventos “nunca mais!”.

Conversei com a Loucura de Rotterdan,

Aprendi o significado de ser Peter Pan,

E com a sábia Aranha assaltei cafezais.

Andando pelo Sol, eu fisguei como anzol

Uns Dráculas angelicais em suas centelhas.

Fausto, o Diabo e Milton comigo tomam chá,

Minha terra tem palmeiras onde canta o sabiá

E o detetive cuida bem de suas abelhas.

Em algum lugar, ao avistar enfim o mar,

Rugiram em mim ancestrais magiares!

Daí fui rei de castelos de areia corrida,

Mas as ondas destruíram a minha vida.

Estava morto quando passei por Antares.

Não sei...

Não sei o que há no lugar onde o céu beija o mar...

Nem qual mensagem se esconde no cantar do trovão...

Não sei de qual matéria são feitos sonhos, se de fumaça ou concreto...

Nem por que a luz insiste em iluminar as trevas e as trevas em apagar a luz...

Não sei por que pequenos momentos se congelam no tempo...

Nem se a chuva cai para lavar as almas que estão machucadas...

Desconheço a diferença entre o sábio e o tolo, o rosa e o cinza...

Não sei o que seria de minha vida se não tivesse você...

Mas sei o que é o Amor,  eu te amo muito...

Sei que a felicidade é real e você faz parte dela...

E também que Deus existe e olha por nós...

E isto já é o suficiente.

O espectador expectorante

O espectador expectorante assua toda sujeira que vê no tétrico drama da vida

Quando o palco é dele, outrem pega o lenço verde-musgo e faz a mesma coisa

Um mundo de espectadores sinusitais que expectoram incessavelmente como títeres triviais

A mão invisível os afaga e oferece mais uma dose de morfina

Alergia existencial e letargia cerebral racham a pele e o crânio de todos

Escorre a gosma humana pelos poros da galáxia

Haja lenço para tanta imundice e remédio para tanta realidade.

Considerações de uma breve vida - 1

Cada artista tem sua arte, uns pintam, outros cantam, dançam, escrevem... Cada um com sua utopia de liberdade, ou seria liberdade utópica?
Eu sou uma artista, coisas banais me inspiram. Tiro proveito daquilo que não querem ver, sigo, sob o luar, a trilha que as pessoas temem falar durante o dia.
Mas, da minha arte ninguém partilha. Ela é forte, extrema. Não serve para fracos e nem para fortes, apenas para mim.
Ela faz do cosmos seu espectador, é sentida em qualquer lugar do universo, mas apenas por mim.
Seu alimento é seu próprio amor, sua própria admiração. Sua força sou eu.
Me disseram que ela era proibida, criminosa, assassina. Que não tinha limites, que eu me excluiria, e que eu acabaria voltando pra mim mesma.
Pra ser sincera, não poderia agarrar-me a nada mais perfeito que ela. Pra todos é um ouro de tolo, pra mim, sou eu, simetricamente perfeita.
É minha resolução, minha prática e teoria. É meu ópio, minha cura por sangria.
Minha arte chama-se fracasso, ou seria eu a arte do fracasso?

Depois do fluxo

Depois do fluxo, a confusão, o vazio. A tormenta criativa passou,

Deixando escombros de ideias e versos fragmentados

Esparramados por todos os cantos.

Ébrios neurônios cambaleando pelos jardins da gramática,

Procurando alguma literatura para exorcizar seus demônios.

Entorpecimento. Tudo lento. Digno de lamento.

Calou-se o estro, chama minguante como o sorriso da lua.

Que tristeza.

O garoto com o cabelo de fogo

Com suas mãos finas e brancas a terra ele escavou,

Sob o luar frio e infinito,

Procurando o amor escondido,

Mas fora um pergaminho que encontrou.

Nele, foram lacradas com palvras suas projeções e seus sentimentos

Restando ao garoto o Coração de Pedra,

Que, assim como o adubo, medra

E lhe serve de alimento.

Como uma alma fora do corpo

Ele via o rio correr

Voltando à fonte para beber

A água mais pura e não a virgem madura.

O amanhã já estava caindo,

Começou logo se despindo,
Sem resolver o que o ocupava,

E desenhou uma velha cena

Dizem que tal garoto nunca mais fora visto

Pois apaixonou-se tão completamente pelo fogo de suas palavras

Que, no rio-espelho das madrugadas,

Abaçou a morte e disse: “leve-me pois me descobri, sou a chama de Narciso”.

Olhos abertos

É um sol quente
Em um inverno gelado,
Entra na alma e a derrete
Anula e cria-me, psicodélico.
Minha caça se aproxima
E a arma está pronta,
Na floresta, tenho munição infinita
E ela, olhar fixo em minha cabeça.
Entra e sai dos meus olhos sem pedir
Não há tensão,
Entorto meu corpo e lá está o ferrão,
Ainda assim, deixa-me insistir.

Saudade

  Quando alguém vai embora, a saudade é o amor que fica...

Lições Para Toda Vida

  Estava sentado lá fora, no colo da noite, escutando seu calmo e lento respirar. Posso jurar que por vezes nesses momentos consigo ouvir as batidas do coração de Deus. Olhei para os céus e vi uma estrela em sua flamejante carruagem desbravando a nossa atmosfera de um horizonte a outro. Sua cauda de caleidoscópios se estendeu tal qual véu de noiva, uma noiva celeste, e nela havia uma carta amarrada.

  Estendi a mão como se soubesse que era para fazê-lo, e ela se soltou e veio até mim como num passe de mágica. O papel, meio carcomido pelas intempéries cósmicas, continha letras miúdas, garranchos escritos em gelo, fogo e ébano. Reproduzirei aqui exatamente aquilo que li:

  “A vida é eu, tu, ele e ela, nós, vós, eles e elas.

  A vida é uma navalha. Andamos por sua afiada lâmina, e é preciso ter cuidado, mas não devemos temê-la. São muitos os que receiam a mão que a manuseia, e por causa disso preferem não ousar dar nem um mísero passo. Ficam parados, e ali passam todo o tempo até a hora derradeira alcançá-los. Mas que medo mais bobo, não enxergam que a mão que empunha a navalha é a deles mesmos? Cada um controla sua própria lâmina. Às vezes nos cortamos e manchamos tudo de sangue e lágrimas, sim, porém aprender a aproveitá-la direito leva anos e anos de prática, e machucar-se faz parte do aprendizado. Além disso, quem disse que estamos sozinhos nesta árdua tarefa? Em vários momentos necessários temos uma mão invisível guiando a nossa, como um pai guiando seu filho, ensinando-o a ter segurança e firmeza ao segurar coisa tão pequena e preciosa.

  A vida é um precipício. Estamos bem na boca do desfiladeiro, a melhor solução é saltar. Alguém acreditaria em mim se eu dissesse que podemos voar? Pois podemos. Ninguém falou que o fundo do abismo é o único destino quando pulamos direto nele. Existe um par de asas para todo ser vivo neste universo, bem nas costas, e ele se chama crença. A fé não move montanhas. Ela nos faz passar por cima delas, nos faz agarrar nuvens, e tocar planetas e dedilhar cordas de violões feitas de átomos oníricos. Sonhos que cabem em um belo e singelo lá menor.

  A vida é um travesseiro. Rodeada por trevas e sombras, recheada por coisas que se esgueiram na escuridão tanto exterior quanto interior. Às vezes esse travesseiro parece um objeto duro demais, suportando cabeças pesadas demais onde apenas pesadelos arriscam habitar. Às vezes, contudo, parece ser um tecido macio, leve como uma pena, em que encostamos para descansar, e neste ato ele vira um seio materno que acalenta e alimenta nossos lábios sedentos por fantasias e esperanças. É o cavaleiro que vigia, protegendo a imaginação reflexiva da fagulha divina existente em tudo e em todos. Veja, lá está!

  A vida é morte, e a morte é vida. Ambas são dois lados da mesma face, dois pontos do mesmo caminho, duas estações no mesmo tempo, como da primavera ao inverno. Saiba que sob o implacável sol do mistério jaz a cobra que morde o próprio rabo, o laço interminável representando o ciclo perpétuo das coisas. Não devemos ter medo do fim, nem do começo, e muito menos do meio. Quando a Morte vier, no segundo em que for realmente para ela chegar portando foice e paz, deve ser recebida com um abraço por ser velha amiga íntima, e um banquete por ter uma fome que tudo n’algum dia devora. Cortejá-la e aceitá-la, mas só quando a última areia da ampulheta atingir o topo do monte na devida hora. Antes disso, jamais se esquecer de viver. É uma luta brava, mas recompensadora tanto aqui como no que vem a seguir.

  A vida é milagre. Vencemos a corrida dos espermatozoides. Você pode alegar que foi um evento aleatório e que qualquer um daqueles microscópicos cabeçudinhos poderia ter ganhado, mas e daí se foi isso mesmo que aconteceu? Pode ser que tenhamos sido escolhidos e/ou abençoados, ou que sejamos puramente sortudos e/ou trapaceiros. Não importa. O que importa é que estamos aqui, dentre zilhões de possibilidades e probabilidades, nascemos, e isto nos transforma num acontecimento prodigioso, inigualável. Somos miraculoso fato.

  A vida é Amor. Com letra maiúscula porque é o verdadeiro, muito além do sexo e dos relacionamentos emocionais, embora no âmago contenha ambos. É o dom de unir e comungar as almas. O todo em si e o todo em dois que se somam. Juntos, seja como família, como amantes, como amigos, ou apenas seres vivos, somos a totalidade, somos Deus em seu extremo poder, onisciência e onipresença. Geramos vida, renovamos, renascemos, legamos. E, de especial maneira, ultrapassamos os confins do finito e superamos até mesmo o infinito. Afinal, criamos mundos com a mente e o coração, e neles colocamos parte da essência e do todo que há em nós.

  Pensando melhor, a vida simplesmente é, e em meramente ser está completa”.

  Fechei a mensagem vinda do desconhecido além Terra e dei um sorriso. Quem quer que tenha sido o autor dessa página perdida de livro de autoajuda sideral, alienígena ou divindade, sabia o que eu estava enfrentando ultimamente. E me enviou luz e sabedoria. Sou lhe grato por isso.

  Estava incerto do meu estado. Após tantas mortes vividas e vidas morridas, pensei que já fosse um zumbi. Agora sei que sou humano, estou vivo e tenho Amor. E que isto para mim basta.

  Felicidade maior não há.

Cthulhu ficaria orgulhoso

Não, não sou um homem de letras.

Que definição barata!

Por que insistem em me chamar assim?

Posso até não ser feito de carne e ossos,

Certo de que minha matéria é tinta e páginas.

Mas, antes, deviam notar que sou imaginação

Como vocês,

Pois é isto que nos faz homens.

Letras são apenas ferramentas, meus caros

Para construir palácios monumentais

De maravilhas perdidas

Em reinos de faça o que quiser.

Alguns detêm mais habilidade

No manuseio dos instrumentos,

Outros menos.

Alguns terminam sendo rústicos,

Enquanto outros se aprazem rebuscados.

Mas cuidado! Ocorre que, com um punhado

De fantasia e uma boa dose de loucura,

O ato de gerar novas realidades acontece

Automaticamente, e isto

Magicamente

Nos transforma

Em meros veículos.

Reparamos tarde demais:

Não somos nós quem controlamos as histórias

São elas que nos controlam.

Não as temos em mãos

São elas que nos têm

E nos usam como mero transporte físico

A fim de se espremerem pelas

Rachaduras

Entre

Dimensões...

As palavras tinham o maligno plano de dominar o mundo.

Já conseguiram.

Grifo 

Vivo e morro todo dia

Sem foco, sem amor

Parece um tufão de agonia

Mas, então, sinto uma leve paz

Emana de minha visão aquilo que faz

Aquela flecha que atinge

O raio que cai

O pensamento que age

Tal paz aumenta,

Sinto-me um grifo

Voo, com razão,

Sem bater a asa que proteje o ouro 

Barrabás Teodoro Barnabé da Montanha [divaga]

  -   É bonito, não é mesmo, rapaz? Todo este oceano, se estendendo infinitamente rumo ao inexprimível. Faz você imaginar o que existe além do lugar onde o céu e o mar se beijam e as estrelas se deitam... Terra? Magia? Morte? Talvez um deus, sentado num grande trono dourado, coçando a própria barba e rindo de nossas tolas tentativas de entender o que de fato são o mistério e o desconhecido...

  "Sabe, o problema do homem, a meu ver, é não conseguir enxergar nada que esteja um pouco a frente de seu limite de visão. Nos falta perspectiva, garoto. Vivemos presos num mundinho de três dimensões e estamos fadados a lutar pela nossa tridimensionalidade. Tudo quanto é batalha, das enormes guerras ao trivial cotidiano que enfrentamos, cada gota de suor e sangue derramados por nós foi, é e será por espaço e tempo. Você deve tá achando que estou resumindo ou simplificando demais as coisas (nem Einstein que era um gênio conseguiu uma lei universal, quem sou eu para ousar tanto), mas pense comigo por um instante: a gente não briga por um lugar no mundo e na vida das outras pessoas? Sim, afinal queremos ter um pedaço do mapa geográfico para morar, e queremos conquistar as pessoas que nos cercam e mais ainda aquelas que amamos. Desejamos entrar e se aconchegar num canto de seus corações e mentes. E isto já não é uma disputa pelo tempo? Ser lembrado, recordado... É inegável. Nunca conheci alguém que não deixasse uma mísera marca que fosse, de algum modo, ao passar por este planeta. Alguns deixam seu legado através dos filhos. Perpetuação da espécie. Ah, tenho uma história bacana sobre heranças, se você quiser escutar. Posso te contar... Hoje não? Ok, então. Fica pra próxima vez. O meu ponto, meu caro, é que desde a corrida dos espermatozoides até o último suspiro, cada ser vivo existente está fixo nesta constante espaço-temporal. Por ironia, a morte é nossa liberdade, no final de contas. Karma é mesmo uma vadia, não é?".


  Pequeno trecho de fala de uma história em produção (pretendo transformá-la em quadrinhos um dia).

O semeador

Gostaria muito de conseguir semear
Um poema hoje para amanhã colher
O mais saboroso fruto, o amor.

Gostaria muito de apenas capturar
Uma estrela agora, pois a ela daria
O nome que me vem à mente.

E gostaria muito que este nome
Gravado a fogo não fosse
O do rosto em meus sonhos.

Gostaria porque seria mais fácil,
Gostaria pois não desejaria, acho,
Que tais sonhos virassem reais.

Afinal,  gostaria, de fato, que você se tornasse
O amor que amanhã eu colheria.
Assim planto, neste instante, poesia.

O inverno está chegando...

  Prometi a mim mesmo que durante muito tempo não colocaria um olho sequer na série ou nos livros "As Crônicas de Gelo e Fogo", de G. R. R. Martin. Eu já sabia que quando isso acontecesse, virar um fã fanático seria inevitável.

  Confesso que tinha minhas dúvidas a respeito de Game of Thrones no começo. Rumores demais de que era algo que lembrava "O Senhor dos Anéis" (o amor literário da minha vida!!!) com uma boa dose de sexo e uma extra de intrigas. Fiquei receoso que fosse verdade, porém desde o momento em que li a primeira página do primeiro livro e assisti ao primeiro episódio da HBO, meus medos se mostraram idiotamente insignificantes.

  Há sexo? Claro, e muito. Reviravoltas em todo lugar? Sim, e creio que não seria um bom romance de disputa pelo trono se não tivesse isso. É como "O Senhor dos Anéis"? Não. Esqueça as comparações. As dinâmicas presentes nas obras de Tolkien e nas de Martin são bem diferentes. Recomendo a todos que leiam um pouco dos dois e/ou assistam às adaptações de seus trabalhos. Vocês vão concordar comigo que os corações que embalam as histórias de ambos, embora bombem em suas veias imaginação, magia e fantasia puras, são distintos.

  No entanto, não nego que a influência de Tolkien se faça por vezes presente. Até um cego notaria que Martin leu e bebeu da fonte tolkeniana. Mas digamos que ele aprendeu com o mestre e, como qualquer bom aluno, prestou sua homenagem ao professor colocando seus ensinamentos mais importantes em prática e criando algo novo. Ao ser original enquanto se apóia em ombros de gigantes, Martin acabou mostrando, como um bom aprendiz tenta com frequência fazer, que tem potencial para superar o próprio mestre. Veja bem, não estou falando que ele conseguiu! E veja melhor ainda, por idolatrar tanto Tolkien sou suspeito para dizer tal coisa!

 No final, se há uma coisa que posso certamente afirmar, é que o autor de "As Crônicas de Gelo e Fogo" faz por merecer um lugar entre as constelações de grandes nomes da literatura mundial. Caso ninguém o tenha colocado lá ainda, não sei o que estão esperando! Para mim, ele já ganhou uma cadeira junto a Tolkien no panteão dos escritores. Agora jamais me esquecerei de que "o inverno está chegando...".

PS: na foto, eu desfrutando meu momento mais nerd de domingo sentado no objeto mais cobiçado de toda a série. =D